AS MINHAS HISTÓRIAS DA CORRIDA (II) *Por João Palma*

Bater no ceguinho

Há mais de 20 anos e menos 10 quilos, entrei numa fase, por que todos ou quase todos os amantes da corrida passam: tinha a mania que era atleta e chegava a treinar-me 6/7 vezes por semana. O meu grande adversário não eram os outros colegas corredores, mas o relógio – em cada corrida queria melhorar o tempo que ali tinha obtido anteriormente.
Uma vez, numa Odivelas-Loures-Odivelas, ia bem lançado para conseguir os meus objectivos, na companhia de outro amigo que tinha o meu andamento, entreajudando-nos para não quebrar o ritmo. A cerca de 100 metros da meta, já se avistava a fila dos atletas que iam chegando e reduzindo o andamento antes de cortar a meta (hoje, felizmente, na maioria das provas já se consegue transpor a meta a correr sem abrandar o ritmo). Baixei um pouco o ritmo e eis que sou empurrado por um par de corredores, quase caindo.
Nunca fui de fazer grandes sprints para a meta, mas então irritei-me e disse para o meu colega: “Anda!” Acelerei e consegui apanhar o par de “empurras” mesmo quando eles se preparavam para terminar. Dei uma de Bruno Alves e empurrei-os com os cotovelos, ultrapassando-os mesmo em cima da linha de chegada, ao mesmo que punha as mãos nas costas do meu amigo, impelindo-o para a meta. Com a violência do empurrão, até saltaram os óculos do meu colega. Logo ali fui invectivado – é que quem me tinha empurrado tinha sido uma dupla formada por um cego e pelo seu guia. “Não tem vergonha, empurrar assim à bruta um invisual! Quase que o mandava ao chão!”
Fiquei sem palavras e ganhei a fama de ser tão competitivo que, para chegar à frente, até era capaz de bater num cego… O que eu tive de ouvir (e ainda hoje o episódio vem à baila de vez em quando, engordado com pormenores que o meu colega decidiu acrescentar).

O banho de lama

Nesses tempos, não havia a variedade de sapatilhas de corrida que existe hoje. E para alguém que calça 11,5-12, o problema era acrescido. Por isso, qual não foi o meu contentamento quando, numa viagem a Londres, descobri em saldos um par de sapatos de bicos que me assentavam como os sapatinhos da Gata Borralheira. Ainda por cima eram lindos – em tecido branco brilhante com os reforços em preto e dourado. Tinha que os estrear. Havia um campeonato regional de corta-mato da AA de Lisboa e lá fui eu correr na categoria de veteranos. Era nas Patameiras, em Loures.
Chovia torrencialmente e, uma vez lá chegado, deparou-se-me com um cenário apocalíptico: por entre cordões de água, entrevia-se lama, barro e charcos profundos num traçado aos altos e baixos. Um atleta que tinha corrido antes avisou-me: “Ata muito bem os sapatos e usa pregos de 12mm porque se não os sapatos ficam presos na lama. Já houve vários corredores que perderam os sapatos no percurso!” Olhei para os sapatos branquinhos e para a pista e ainda hesitei. Mas como nunca fui de desistir (vide a minha ida ao hospital, na primeira parte deste texto), lá fui eu. Foi infernal. Só nuns escassos metros, na zona da meta é que o piso estava aceitável (mas antes havia que escalar uma barreira quase na vertical e aí os pregos funcionavam como os dos sapatos dos alpinistas). Grande parte do percurso era em barro pastoso e quem fosse pesado como eu enterrava-se até aos tornozelos – a cada passada tinha de fazer força extra para libertar os pés. O pior, porém, estava para vir. A dada altura, depois de uma descida íngreme, havia um lago pontilhado por árvores semi-submersas. Aí, enterrei-me até aos calções. Ao fim de três voltas nisto, até os cabelos estavam cobertos de lama. Um verdadeiro homem de barro. Se os banhos de lama fazem bem à cútis, depois daquilo, nunca mais irei ter uma pele feia. Escusado será dizer que os sapatos branquinhos adquiriram uma outra tonalidade: castanho fecal. E assim ficaram para sempre, mesmo depois das muitas lavagens a que foram submetidos. Não podiam ter tido uma estreia melhor…

Lá se foi o recorde…

Até à nona edição da Maratona de Lisboa, fui cliente assíduo – não falhei uma. Quando da décima, comecei a treinar-me no final do Verão, para mais uma vez marcar presença. Uma noite escura de Outubro, no auge da preparação, a atravessar uma rua perto da minha casa, na passadeira de peões (por sinal, bem iluminada), dou por mim às voltas pelo ar, aterrando com estrondo no asfalto. Tinha sido colhido por um automóvel. Para cúmulo, o “assassino” era alguém que eu conhecia bem. Era meu vizinho e estava ligado ao atletismo – tinha sido treinador do G. R. “Os Fixes” quando estes tinham uma equipa que se batia com os grandes, na pista e no corta-mato. Vinha distraído e quando tentou travar já era tarde. Eu nem queria ir ao hospital, mas ele insistiu, foi buscar a minha mulher a casa e lá fomos. O diagnóstico foi fractura dupla do braço esquerdo com deslocação. Fui operado e lá se foi a maratona. Ainda hoje lhe digo a brincar que ele foi o grande responsável pela minha decadência atlética. Perdido o incentivo anual, comecei a desleixar-me e hoje arrasto-me como uma lesma pela cauda do pelotão. Ainda agora, na última Meia-Maratona de Lisboa, o melhor que consegui foi participar na mini. Em vez de “Citius, altius, fortius”, o meu actual lema é “Lentus, minimus fracus”. João Palma